2009/02/04

Y donde està el piloto?

Tomé a Virginia de la mano, apoyé con fuerza la frente contra el marco de la ventanilla y deseé fervorosamente que un rayo me fulmine hasta que el maldito charter llegue a destino.
Observo el río, su terroso color chocolate, variando por momentos según como le de el sol a un tono más ambarino igual que si abriera su cerrada coloración a tenues transparencias que dejaran ver el limo de su cauce pero nada ni siquiera la belleza del río más ancho del mundo logra desactivar esa bomba de tiempo que desde que he ascendido al avión late en mi corazón. Me sirven wisqui, antes de que la señorita pase a ofrecerle alguna bebida al pasajero del siguiente asiento, ya he liquidado mi vaso y estiro con algo de vergüenza mi brazo para que lo vuelva a llenar. El wisqui es decididamente malo pero poco me importa en esta ocasión ya que hoy su objeto no es regodear mi paladar con sustancias exquisitas sino meter algo en mis arterias que me deje out y no sentir ya nada en este vuelo. Me da mucha envidia el señor de traje azul de la butaca de al lado que pasa las paginas de una revista de turismo y que contiene una estúpida paz en sus ojos, un sosiego intransmisible al menos para mí. Para él todo está controlado nada malo puede suceder en este viaje. Yo, sin embargo, como si el activo del wisqui desencadenara la más perversa de las paranoias comienzo a sospechar que ya el piloto a ingerido su dosis de LSD y pronto creerá que es un pez volador y no un avión lo que está comandando por lo que querrá zambullirse en picada en el primer azul de océano que divise allá abajo. O, una variante más sádica si se quiere de la paranoia me dicta que en la cabina en estos precisos momentos comienza una gran orgía entre el personal masculino que tripula la nave y las jóvenes azafatas por lo que el artefacto volador terminará en pocos minutos manejado por el tremendo culo de la azafata brasileña. Como puedo, empujando un poco más de bebida a mi garganta y esperando que esta comience no a disparar más paranoias sino a que de una puta vez adormecerme, de esta manera aquieto un poco mis ideas neuróticas. Es un suplicio chino viajar en avión me transpiran manos y pies hasta transformarlos en una superficie jabonosa incapaz de no deslizar en demasía cualquier superficie que quiera sostener o en el caso de mis zapatos convertirlos en canoas inundadas. Intento dominar la situación siempre con la misma estratagema me creo que con un par de tragos más voy a andar bien.¿Por donde anda la azafata? . Me asomo al pasillo. Es urgente otra dosis de ese falso bourbon que vierten sobre mi copa el multiétnico equipo de azafatas. Esta vez le pido si pueden renovar mi hielo y traerme también una botellita de soda para sacarle al bourbon ese regusto a cañerías viejas. El pánico inicial parece hacer terminado da paso a un cortar de tornillos un poco menos desesperado, ya estamos arriba a cientos de kilómetros del suelo, ahora según experiencias anteriores solo queda aguantar estoicamente. 0 a 0 en el Maracaná por la Copa que corran los minutos para llevarnos un punto de oro.
Comienza a oscurecer apenas he visto esta singular pintura que conforman los campos vistos desde arriba, su verde variopinto jugando a encastrarse en forma de ladrillitos. Es lo que puedo sentir cuando me sereno. Ahora el paisaje exterior se ha clausurado definitivamente todo lo que queda es el juego de luces del interior del avión, puntos rojos, puntos verdes, tonalidades de vaga fluorescencia convierten el hábitat de la nave en las entrañas de un monstruo de artificio metálico. Después de la cena la mayoría intenta dormir, los pocos insomnes como yo intentan sumergirse en un film insoportable. Saco del bolso de Virginia “Nacked Lunch”. Ni siquiera lo abro. Solo me sirve para apoyar un trozo de servilleta y escribir lo que como un hematoma de gravedad crece en mi cabeza: “la ruta está repleta/pesadilla!!!, de caricaturas/ albúm negro!!! Que si pierden el bondi, lobo/ pajamagia, ni se van a enterar!

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